Ahora mismo lo que más deseo en el mundo es estar tomándome algo en un bar con luz tenue donde haya un músico tocando una canción de piano triste y que alguien se acerque mientras agite los hielos del vaso para preguntarme por mi historia y que esa persona esté dispuesta a oír toda una novela sin puntos comas ni final
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The hand that feeds is the hand that bites.
The hand that teaches is the hand that hides.
The hand that educates is the hand that orders.
The hand that guides is the hand that terrifies.
The father's hand is the hand that hits.
The mother's hand is the hand that forgets.
The son's hand is the hand that never forgives.
The hand that disappears is the hand that enlightens.
The hand that does not exist is the hand that condemns.
The bloodstains on a white shirt last little.
The bloodstains on a white soul last forever.
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Living in Mexico outside Mexico,
enjoying a journey I never started.
There is no returning ticket in life,
no refund in the streetcar.
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The icy wind tears me apart,
we can live broken for one more eternity,
if we make the time stop,
during noon.
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Many years sailing on a rusted boat, a boat I never slept about,
not a paper boat not a steam boat, a boat I never dreamt about,
just a simple step on a staircase.
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There are thousands of ways of breaking the law in a dark alley,
ours was cracking the strong chains of distance.
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I envy those who lie under the graves, over the comfy ground,
the absolute silence, the lack of torments and the exact company.
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La mano que alimenta es la mano que muerde.
La mano que enseña es la mano que esconde.
La mano que educa es la mano que ordena.
La mano que guía es la mano que aterra.
La mano del padre es la mano que golpea.
La mano de la madre es la mano que olvida.
La mano del hijo es la mano que no perdona.
La mano que desaparece es la mano que ilumina.
La mano que no existe es la mano que condena.
Las manchas de sangre duran poco sobre una camisa blanca.
Las manchas de sangre duran para siempre sobre un alma blanca.
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Vivir en México sin estar en México,
disfrutar del viaje sin haberlo emprendido.
No hay billete de vuelta en la vida,
no hay devolución en el tranvía.
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El viento gélido me destroza en mil pedazos,
podemos vivir rotos otra eternidad,
si logramos que el tiempo se pare,
durante el mediodía.
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Pasaron los meses en aquel barco oxidado, no era el barco de mi infancia, ni mucho menos,
no era un barco de papel ni de vapor, no era un barco que navegara por mis sueños,
era un simple peldaño en la escalera.
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Hay miles de maneras de romper la ley dentro de un callejón oscuro,
pero la nuestra fue quebrar las fuertes cadenas de la distancia.
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Envidio a aquellos que yacen bajo las tumbas, sobre la cómoda tierra,
el silencio debe ser pleno, los tormentos cero y la compañía justa.
